Le chroniqueur sauvage qui a arraché le masque à l’élite américaine super riche


La vengeance, dit-on, est un plat qui se mange froid. Barbara Amiel, qui n’a jamais eu beaucoup de mère et n’a donc jamais appris à cuisiner, lui sert plus de 600 pages bouillantes de rage contre les personnes qui, selon elle, ont trahi son mari, Conrad Black.

L’ancien magnat des médias et propriétaire de Telegraph a été emprisonné pour avoir détourné les fonds de l’entreprise pour soutenir le style de vie d’un Doge et une femme avec une habitude de codéine et de couture, qui a une fois stupidement dit à Vogue: “J’ai une extravagance qui ne connaît pas de limites!” C’est tout à l’honneur de l’auteur que certaines des barbes les plus meurtrières de ce livre fabuleusement furieux et souvent époustouflant soient dirigées contre elle-même. Dites ce que vous aimez à propos d’Amiel, il n’y a pas beaucoup d’autobiographes qui sont prêts à inclure une scène dans laquelle ils tombent sur un Afro-Américain et son chien tout aussi magnifique, et retournent dans son appartement où « il a pulvérisé de manière imprévisible mon moi nu avec un boîte de crème fouettée. Le chien a commencé très soigneusement à me lécher pendant que son propriétaire se retira sur le canapé pour regarder.

Il y avait beaucoup de commérages jubilatoires en 2007 lorsque Lord et Lady Black sont devenus un cropper. Du jour au lendemain, ils ont perdu des centaines de millions. Conrad était né dans la richesse au Canada, il y avait donc un respect méfiant pour lui, au cas où le titan se ressusciterait. Les démolitions les plus follement joyeuses étaient réservées à Barbara, la jeune fille juive du nord de Londres, qui avait vécu de sa plume – la première femme rédactrice en chef d’un journal canadien, elle est devenue plus tard une chroniqueuse vedette en Grande-Bretagne – et de sa beauté de chat siamois.

La transition d’Amiel d’un hack de location d’appartement à une hôtesse de société toute-puissante n’a pas été une source de joie sans mélange pour ceux qui sont coincés dans la première catégorie. Quand la chute est arrivée, les talons aiguilles (Manolos, mon chéri !) étaient sortis pour elle. Pour ses détracteurs, Amiel était Madame Bovary, une provinciale ruinée par des rêves au-dessus de sa condition ; elle était ce rapace d’ambition sans enfant, lady Macbeth ; elle était Becky Sharp, l’ascentre amoral de Vanity Fair. « Est-ce que j’étais vraiment aussi horrible que tout le monde le disait ? » se demanda Amiel. « Je suis devenu une œuvre difforme qui est soit l’objet de la dérision, soit de l’indifférence. Friends and Enemies, affirme-t-elle, est une tentative « de remettre les pendules à l’heure ».

Eh bien, jusqu’à un certain point. Je ne suis pas sûr que quelqu’un d’aussi sinueux que notre auteur – elle s’est glissé une fois à travers une écoutille à manger dans la maison de Lord Weidenfeld – pourrait jamais faire quoi que ce soit de droit, même si la vérité était encore perceptible dans le nid des cobras de réclamation et de demande reconventionnelle. Ce qu’elle peut faire de manière superlative, c’est d’ouvrir le voile sur la haute société.

Après avoir épousé son quatrième mari, Barbara a été accueillie (d’une manière glaciale sur Park Avenue) dans un ensemble new-yorkais qu’elle appelle The Group, un groupe de petites amies incroyablement riches, comme Nancy Kissinger et Mercedes Bass, qui s’amusaient à commander des « bijoux de patio ». . Ce sont les « rayons X sociaux » ultra-minces dont Tom Wolfe fait la satire dans Le feu de joie des vanités, mais le récit de première main d’Amiel est le plus éblouissant.

Il y a une omerta parmi les super-riches pour les protéger de la haine des gens ordinaires (qui, historiquement, se termine à la guillotine). Après que le groupe ait tourné le dos (souvent littéralement) à son mari bien-aimé, Amiel s’en fichait. Au lieu d’être une épouse de trophée socialement précaire, elle était, une fois de plus, la journaliste aux yeux d’aigle de Hendon. Mercedes Bass, qui a fait honte à Amiel, affirme-t-elle, pour avoir porté des talons hauts blancs (« le blanc est pour les vendeuses ») est « ennuyeuse et méchante en plus. Je ne pouvais pas vraiment croire qu’elle avait un organe interne ou qu’elle digérait réellement la nourriture et l’excrétait comme le reste d’entre nous étant si constipé dans ses manières et déterminé à ne jamais revenir à son ancien moi plus lourd. Miaowtastique !



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